Weekend

er schleppt sich gekrümmt an den verwilderten Gärten vorbei starrt auf seine ausgelatschten Schuhe starrt auf die Pflastersteine stoppt an der Ampel hebt seinen Kopf zündet sich eine Zigarette an sieht die reifen Tomaten auf seiner Terrasse bemerkt, dass die Sonne nicht mehr scheint überquert die Straße holt die Schlüssel aus der Hosentasche schließt auf schließt die Tür hinter sich ab geht in die Küche nimmt sich ein Bier aus dem Kühlschrank setzt sich auf die Couch im Wohnzimmer macht die Zigarette aus überlegt wann er das letzte mal gewichst hat kann sich nicht mehr erinnern trinkt einen Schluck steht auf zieht die Vorhänge zu und über den Dächern liegt das Licht des Schweigens

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