Keine Hymne an Hank

Der Tod war dir immer scheißegal. Komisch. Früher hast du ihn quasi gesucht, deine Gleichgültigkeit darüber kundgetan ihm sozusagen in den Arsch getreten, und dir das nächste Michelob in den kaputten Bauch geschüttet. Dein Leben war wie ein Paar enorme Brüste. Dein Tod war leise. Wenn du wüsstest, dass bereits über 100 Zeitungen einen Nachruf auf dich geschrieben haben, würdest du dir einen weiteren Drink genehmigen und eben mal die Honorare eintreiben und den Abzug der Handgranate hinter deinem Grinsen verstecken, und der Knall der Detonation käme kurz danach - aber rechtzeitig.

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